dilluns, 26 de març del 2012

El mite d'en Narcís.

  El mite d'en Narcís conta la vida d'un jove de gran bellesa, del qual s'enamoraven tant homes com dones. Però ell els rebutjava a tots. Senita una gran repulsa cap a l'amor. Però Nèmesi, deessa de la venjança, el va condemnar a enamorar-se del seu propi reflex. Fins que un dia, Narcís es va acostar a un llac, i en veure's reflexat no va poder evitar acostar-se fins a caure dins i morir ofegat. Llavors, del lloc on Narcís havia caigut va neixer una flor força bonica. El terme narcisista naix d'aquet mite grec, i s'utilitza per a definir a una persona amb un ego i una autoestima molt grans.

  Note que cada dia sóc més narcisista. Note com al parlar, les expressions que utilitze espontàniament denoten una gran autoestima de la qual jo no era coneixedor. No sé si és la sort que últimament estic gaudint, o que després de tants desenganys amb la gent, comence a desconfiar de qualsevol que no siga jo. I això no és bo, perquè poca gent comet tants errors com la meua persona. Però tal vegada el que em passa és justament el contrari que al Narcís. Tal vagada, com jo no sóc bell, com a mi no m'estima ningú, com jo no tinc un grup de seguidors rere mi, alguna deessa m'ha donat el privilegi de poder estimar-me a mi mateix. M'ha donat un seguidor fidel. Però no sé jo... Més que un privilegi em pareix un càstig. 

  Potser el dia que muira, nasca un card al lloc on el meu esquelètic cos caiga per romandre inquiet, per no tornar a moure's mai més. Qui sap...?

divendres, 23 de març del 2012

Les 06:00 a.m.

  El despertador torna a sonar. Les sis del matí altre cop. El dia s'augura exactament igual que l'anterior, i l'anterior, i l'anterior... La rutina em tornarà boig. L'únic que desitge cada matí al despertar és que arribe ja l'hora de dormir. Al dormir, si t'ho has guanyat durant el dia, pots gaudir del descans més absolut que es pot imaginar. Pot gaudir de la superrealitat. Però tan sols si t'ho has guanyat. Si durant el dia has fet alguna cosa que siga digna d'haver-te cansat, o al menys, d'haver-te deixat la consciència tranquil·la. Cada dia, de dilluns a divendres, des de les sis fins a les onze, tots els dies el mateix. Dutxa, classe, dinar, no fer res, i els remordiments de no haver fet res. Cada dia, la Lluna s'acosta al meu cos, i tot just quan estic a punt de tocar-la, ella se'n va per on havia vingut. Un dia trencaré amb tot. Un dia em tornaré boig, i no aniré a classe, o intentaré violar algú, o mataré a la primera persona que em diga bon dia sense un somriure a la cara. I eixe dia arribarà. Potser no hui o demà. Però algun dia. Inclús potser que eixe dia arribe i jo ja estiga mort fa anys. Però així i tot, això no canviaria res. 
  Però si encara no m'he tornat boig, és perquè encara puc prendre una cervesa amb els amics els dissabtes. Perquè encara puc somiar despert, ja que quan dorm tan sols tinc malsons. Perquè encara tinc dues mans que poden substituir a l'única finalitat que li donen alguns ignorants a la seua parella. Perquè l'alcohol encara em fa efecte, i encara no m'ha destrossat el fetge. Perquè el tabac em pot tranquil·litzar després del que siga, i perquè aquest encara no m'ha atrapat darrere del seu obscur vel de dependència. Perquè existeix la migdiada, l'única cosa espanyola que accepte sense remordiments de consciència. Perquè els ulls marrons de la meua princesa, em fan que continue volent ser un cavaller errant, que faria el que fos per una "prenda" seua. Perquè estudiar literatura em demostra que no sóc l'únic boig de la història que ha pensat que l'amor existeix més enllà de les coses materials, de les coses que es poden veure a simple vista. Perquè encara puc veure en els ulls de mon pare l'esperança de que als 53 anys trobarà un altre lloc de treball, i perquè encara no ha tirat la tovallola, perquè mai no ha deixat de aprendre coses noves, perquè mon pare, sense saber anglès, s'ha llegit llibres en anglès(i no uno ni dos) per a poder aprendre sobre un camp anacrònic a la seua generació com és la informàtica. Perquè ma mare trau avant ma casa sense gaire ingressos, amb sis persones més ella xuplant del pot, i encara no ens ha assassinat a tots per insuportables. Perquè encara sóc capaç de relacionar idees, i expressar-les en sa majoria per escrit. Perquè al menys una persona llegirà estes paraules,  i espere siga capaç de comprendre'm.


-Tenemos Venecia, tenemos Manhattan-